Gen 31 2015
A far credenza se perde l’aventore.
A l’amo se ciapa el pesse, i òmani a l’intaresse.
A l’astuzia del munaro no gh’è mai nissun riparo.
A morire e a pagare se fa senpre tenpo.
Al ciaro de na candela no se stima né dona né tela.
Avere debiti e no pagarli xe come no averghene.
Basta na fontana a far dano a on’ostaria.
Bisogna fare la spesa secondo l’entrata.
Bon marcà sbrega la borsa.
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Gen 30 2015
A ‘la Madona del Rosario el pitaro de passajo. (6/10)
A ‘la Madona i pitari ne sbandona.
A ‘la Madona le quaie ne sbandona.
A ‘la prima Madona le se smorza, a ‘la seconda le se inpiza. (15/8 – 8/9)
A ‘la Salute se veste le bele pute. (21/11)
A ‘sto mondo bisogna adatarese, inrabiarse o desperarse.
A ‘sto mondo ghe xe chi che la ghe piase cota e chi che la ghe piase crua.
A barca rota no ghe serve sèssola.
Giu 05 2009
In Lessinia si conserva memoria nientemeno che di un “Inno dei Contrabbandieri”, il cui testo la dice lunga sulla sostanziale divergenza di opinioni in materia di legalità tra istituzioni e masse popolari.
Noàntri contrabandéri
vegnemo su da Ala
e co la carga in spala
pasemo el confin
Noàntri contrabandéri
semo sensa creansa
bastonemo la finansa
sensa farse ciapar
Noàntri contrabandéri
ghe disemo al brigadiere
che una de ste sere
la pele ghe faren
No ghe sarà Vitorio
e gnanca Garibaldi
che co i so stronsi caldi
el ne sapia fermar
Apr 07 2009
Un giorno vado, par mi l’è tradission,
in un asilo de buteleti
par portarghe con amor e con passion
tanti bei zugatoleti
Adesso ve conto, col magon,
de stò asilo de butini,
l’è, n’à bruta situassion.
quà par lori, no ghè confini.
Jè tuti quanti trovatei
sensa mama ne papà,
ghe parsin du bei gemei
ch’ el so destin no se sà come el sarà
L’era el giorno de Santa Lussia,
no i pianze più, jè ben contenti
ma, quando riva suor Letissia,
i vien muti e i bate i denti
Me presento col sorriso,
i me varda un pochetin,
con dolcessa mi ghe diso
el mè nome, l’è Bepin
Vado vissin a n’ à butina
la gà tanti lagrimoni
l’è ben bona e anca carina
con du grandi bei ocioni,
ghe regalo n’ à bambolona,
quasi grande come ela,
la me sorride così a la bona
disendome, mi de nome san Pamela!
Vado vissin ai gemeleti,
i me varda, no i fa n’à mossa,
gò caramele e du sciopeti
n’à littorina tuta rossa
un de lori el me dà la man,
quel che l’era un dì scapà
el se sforsa e li pian pian
sito tì el mè Papà?!
La me noIa la se struca
l
me vien voja de sigar,
mi me bloco, son n’à suca,
no riesso più a parlar.
I ciapo in brasso tuti dù,
me li strucco forte al peto,
quanti basi … “ottantadù”,
penso subito a un progeto.
Ghe rispondo al gemeleto:
el tò papà l’è via…lontan,
ma te giuro, che fra un pocheto
el vien a torve con l’areoplan!
Quando a casa son tornado
ò messo soto tuti quanti
parsin quei del Vescovado,
e…gò pregado tanto tuti i Santi.
A la fine le stà ‘n sucesso,
gira, cori, jò trovadi,
son contento, lo diga adesso,
che dù sposi i l’ à adotadi! !
Frighetto (agosto 2007)
Mar 02 2009
La farnia della Carpanea
Vecio Roaron che te si nato in Biolca
vecio guardian de tuta la me vale,
chi è sta piantarte,là me bel gigante?
Maraveja de Vila,
co’ i rami grandi che te pende a ombrela,
te ghè la frasca che la ciapa on campo
e par sbrazarte ghe vol siè vilani.
Vecio Roaron de Biolca,
i me paesani tuti,
co’ i te ‘minzona pare chi s’ingrassa
e se i te guarda ghe se slarga el core.
Mi co torno da i campi a seretina
e che i to’ rami vedo spuntar fora
fra i salgari e le piope di stradèei,
gigante paronzon de la me vale,
mi te domando alora:
-qua gh’era la cità de Carpanèa?-
Carpanèa, Carpanèa…
Me lo disea me Barba
ch’el gera on vecio ch’el savea la storia,
ch’el gera on vecio ch’el gavèa del sale.
Roaron, vardete a torno:
fin che te po’ rivarghe,
chi ti te vedi campi, che te po’ vedar scoli
par tuti quanti i dossi,
par tuti quanti i loghi
che qua se ciama: Peagnon, Venezia Nova,
el Banco, e Lodeta e la Bepina
e passà via el Misserio
de là del Dugalòn,
fin che te vedi insoma, el me Roaron
i racolti che cresse come el fumo,
fin là ghe gera tuta Carpanèa.
No’ te lo se Roaron? epur l’è vera.
Me lo disea me Barba
che Carpanèa la gera piantà qua
al tempo dei Romani.
Ma scoltema Roaron,
la gera Carpanèa ‘na gran cità
e tuta a torno la gavèa i so muri
par salvarse co’ sucedea ‘na guera,
forti e giganti, come ti, roaron.
Angiolo Poli
Fonte:pellini/Upnews.it
Mar 02 2009
Ecco come Angiolo Poli descrive i contadini del suo amato paese.
Un’immagine viva e vera di vita e lavoro agricolo di un mondo oramai scomparso e perduto, sottomesso dal potere di una tecnologia asettica e priva di sentimento, che spazza via l’uomo e ogni convivialità
Eviva i campi, eviva le staion!
le vache more e i vedelini in late,
i fiori, i pre, le case col veron,
le tortorine bionde apena nate.
Eviva le boarie e i bo’ a timon,
i mussi duri e le cavale mate
e tuti i osei ch’è nato col roaron
e tuti i rati che a sbrincà le gate.
Eviva i campi messi a la costiera
le bietole, le zuche, el formenton,
el fresco che se gode verso sera.
Eviva tuti quuei che ga passion
e che se gode de ruspar la tera.
Viva i vilani che no ga paron!
Angiolo Poli
Fonte: Luigi Pellini
Feb 22 2009
Mia nonna tra fratelli e sorelle erano in 15 persone, metà di esse non superarono l’adolescenza, morirono di pellagra, che tradotto, vuol dire, di denutrizione, di fame.
Viveva in una famiglia allargata di quasi 70 persone, e il lavoro, come lo conosciamo oggi, non esisteva, si doveva inventarlo giornalmente; di stabile vi era solo la miseria e la fame, e che fame!
Il lontano ricordo di una miseria “autosufficiente” del periodo veneziano, si era persa nel tempo, e solo qualche amara filastrocca ne riportava in auge il rimpianto.
Me conservo una veronese che, aggiornata al 1870, dice così:
Con San Marco che comandava
se disnava e se senava.
Con la Francia, se disnava solamente
Sotto la casa dei Lorena
un pochetin se disnava e se senava
Sotto Casa de Savoia
de magnar te ga solo voja
i n’à portà na fame roja
e ne toca andar via… vaca troja…vaca troja
Fu così che milioni di veneti, di meridionali, di cittadini di un’ Italia, generata malissimo e vissuta peggio, sudditi di una delle peggiore monarchie europee, al grido di “porca italia” furono costretti ad emigrare.
Finirono sparsi in Europa e nelle Americhe a fare quello che gli schiavi negri, da poco liberati, non volevano più fare.
Feb 08 2009
Verona: boca che ride
tra ‘l monte e la pianura,
primadòna sicura
da la vosse che no stona mai.
Verona: un “si” da sposa
ai brassi verdi de l’Adese
che i palpa,
i la caressa,
che streta i se la tien.
Verona de San Zen
vescovo pescador
de anime e de trote,
moro de pèle,
amigo dei pitòchi:
pàr che ‘l li varda ancora
co l’òcio tondo de la so ciesa,
largo,
maraveià.
Verona de la Bra:
che l’è ‘n anel da festa
co l’Arena par brilante.
Verona de Piassa Dante,
calda, sentà,
nemiga de la prèssia,
la gà in corpo Venessia
ma in l’anima Cangrande.
Verona che se spande
nei colori de Piassa Erbe,
maridando in beléssa
i toni grisi dei palassi veci
col verde dei radeci,
el gialo de la suca,
el rosso de le fraghe.
E quela Costa picà via
l’è na virgola de poesia
veronese balénga,
sempre viva.
Verona de Sotoriva
coi pòrteghi che itien in coparèla
na rosària de secoli
che ga i caroi
ma che l’è sempre fresca,
che l’è de piera
e mai no la ghe pesa.
Verona de la cesa:
el Vescovado,
el Domo,
che mete in sudissiòn
tute intorno le case
che le pàr pensierose
e le tase,
e le prega.
Verona de la Carega
che pàra via i pensieri:
la canta,
la sganàssa,
la dise tuto co na parolassa
vècia, nostrana e mata.
Verona stefanata
che vive da pitòca el sogno lustro
de na pignata d’oro.
E la strùssia ma l’è contenta
e l’alegria e la passiènsa
mai no ghe cala.
Verona de l’amor:
da Giulieta e Romeo
ai basi a scotadéo
longo l’Adese
quando vien sera.
Verona cusiniera:
le paparèle,
i gnochi,
bigoli co la renga
la bona pastissada,
el dìndio,
la pearàda,
polenta coi osèi,
le tripe,
el minestron.
Verona del vin bon
che l’è paron de casa
de le mile ostarie:
in piassa o in fondo ai vicoli,
nete o sporche,
bele o brute,
ma gh’è nel cor de tute
na parola che la fa sponsàr la vita.
Verona: boca che ride
tra ‘l monte e la pianura
primadòna sicura
da la vosse che no stona mai.
Tolo da Re
Feb 08 2009
Capolavoro del Grande Berto che descrive il dramma della Grande Emigrazione in America.
La poesia e’ divisa in due parti: la descrizione del territorio con la carestia e la dura decisione di partire
Fulminadi da un fraco de tempesta,
l’erba dei prè, par ‘na metà passìa,
brusà le vigne da la malatia
che no lassa i vilani mai de pèsta;
ipotecado tutò quel che resta,
col formento che val ‘na carestia,
ogni paese el g’à la so angonia
e le fameie un pelagroso a testa!
Crepà, la vaca che dasea el formaio,
morta la dona a partorir ‘na fiola,
protestà le cambiale dal notaio,
na festa, seradi a l’ostaria,
co un gran pugno batù sora la tola:
«Porca Italia» i bastiema: «andemo via!»
E i se conta in fra tuti.- In quanti sio?
– Apena diese, che pol far strapasso;
el resto done co i putini in brasso,
el resto, veci e puteleti a drio”.
Ma a star quà, no se magna no, par dio,
bisognarà pur farlo sto gran passo,
se l’inverno el ne capita col giasso,
pori nualtri, el ghe ne fa un desìo!
-Drento l’Otobre, carghi de fagoti,
dopo aver dito mal de tuti i siori,
dopo aver fusilà tri quatro goti;
co la testa sbarlota, imbriagada,
i se dà du struconi in tra de lori,
e tontonando i ciapa su la strada !
Fonte: srs di Alberto Barbarani
Feb 03 2009
Avesa
Ma dove sito andà a finir,
Avesa dei giorni ciari,
Avesa dei lavandari,
Avesa capitale dei mussi,
Avesa dai mile crùssi,
Avesa da le cave de piera,
Avesa sincera,
Che’l Signor te pardona,
ma ancò, te si solo Verona.
Fonte: srs di Tolo da Re
Feb 03 2009
L’Adese
nasse italian da na mare todesca a Passo Rèsia.
El se destaca da la teta de giasso.
El scapa a salti, a sbrufi:
discolo, garibaldin
no gh’è rosta che tègna
da Val Venosta, freda maregna,
el vien zò a rebaltoni.
A Maran el s’à fato i ossi.
I vol scarparlo, imbragarlo.
Gnente!
Descàlso el core,
selvàdego,
co l’ocio verdegrìso,
co na canta mata tra i denti.
Ai monti ghe ride le greste:
tute rosse dal ridàr, iè.
A Bolzan l’è un giovinoto
vestì de pomàri e de vegne
co l’ultima resina nel fià.
A Trento el va soldà:
la caserma l’è sul monte
griso, insulso, pelado.
Iè scarponi le scomode rive,
iè stelete le stele del cel.
I sogni dei vint’ani
i se impìssa,
i se indrìssa,
i va in oca,
i se perde
drio’l canto verde
de na ràcola,
un gril.
Ala, Peri, Dolcé.
La naia la fenisse,
l’Adese sliga el sangue.
A Ceraìn el sbréga la divisa;
el spùa na parolassa
contro el Forte de Rivoli tognin,
el ghe volta la schena,
el sbàte via
l’ultimo ciodo de la crucarìa.
El se cava i scarponi,
el core in sata,
el respira,
el se destira,
el se veste de persegàri,
l’è maùro,
l’è morbinoso,
el ga vòia de sposarse.
Pescantina, Parona,
i vol fermarlo al Ceo:
el barufa con la Diga,
el sbordèla, el vinse, el passa.
Eco Verona
sotobrasso de Ponte Castelvècio:
l’è tuta bela,
tuta ciara e calda.
L’Adese l’è imamàdo,
l’è in confusion,
l’è timido,
el se pètena,
el se lustra,
el se veste de muraiòni,
el se méte in testa i ponti,
el canta de tuta vena.
Adesso el se scadèna
el ciapa fià,
el la basa.
Co na “esse” el la brinca tuta,
co na “esse” el la ciama Sposa.
“In eterno! In eterno!”
sbroca tute le campane.
Nono Rengo el se desmìssia,
el stranùda.
el se incocòna,
el discòre come un sindaco,
el se torna a indormensar.
Castel San Piero l’è un altar.
Fiori bianchi iè i cocài:
i ga in beco un “si” bramoso.
“In eterno” In eterno!”
le campane no ga più vosse,
le va in leto a una a una.
Ponte Nave, Dogana.
Al Camposanto l’Adese capisse:
adio Verona, adio Verona.
L’Angelo da la tromba
el saluda co na sonada ingiassada,
dura, garba,
fàta de làgreme e de piera.
L’Adese el se despera,
el camìna come ‘n òbito,
el ga l’anima de un vedovo,
el se smòrsa,
el se trascura,
el se spòia de muraiòni,
el se lassa la barba longa,
el tase tuto,
el vol morir.
Al Ponte de la Ferovia
el struca i denti,
el scantòna,
el vol desmentegàr Verona,
el vol tornar baléngo,
desbriàdo,
e che la vita torna a sventolàr.
El camina de onda,
el rìva al Porto,
el buta l’òcio a l’ultima montagna.
A San Michel
el sfodra la campagna,
Boche de Sòrio, Zevio.
Eco la Bassa
svacada nel lùame,
rassegnada, descàlsa,
dai giorni imbriàghi de sol,
da le noti in man a le rane.
L’Adese el se impìsola,
el mete pansa, el rònfa:
nasse sogni pitòchi,
cuciàdi, stofegàdi.
Ronco, Albaredo,
ècolo che’l se svéia:
l’è rabioso,
l’è dispetoso,
el camìna a bissabòa.
A Legnago l’è cativo,
el fa dano, el se ribèla,
l’òcio neto el ghe se intòrbola,
no’l dorme più, no’l ride più.
Gh’è qua la Tera Polesana
che l’è na mare straca de fiolar:
agra, monta,
grendenàda:
la se spalanca a Badia
co na ragosa e dura poesia.
L’Adese ormai l’è sordo,
el còa el so morir come i veci,
l’è un vecio,
la fumara
ghe fa bianca la barba.
Al campanil de Cavàrzere
el sente ‘l mar nel naso.
El sospira,
el capisse,
el lassa un testamento:
“Le me aque a la gente vèneta,
a Verona l’anima mia”.
Dèsso l’è in agonìa:
el rantola,
el se sbianca, el se tàca a la tera,
el spalanca la boca
come par saludar.
Ormai l’è quasi mar.
Eco,
dèsso l’è mar.
Toldo da Re
Feb 02 2009
E’ una delle più belle poesie d’amore che ho letto negli ultimi anni.
Assieme a Luca, tutti i giorni veniamo a trovarti.
Quando sboccerà la primavera
ti porteremo i fiori del nostro giardino,
che coglieremo vicino al pergolato,
dove noi due facevamo progetti per la vita di nostro figlio.
Non c’eravamo ancora accorti che la vita non ci appartiene.
Ti prego, in nome del nostro amore,
stammi vicino ed aiutami a portare questo dolore.
Siano le mie calde lacrime
il tepore che riscalda il tuo freddo corpo.
Siano i nostri fiori la tua gioia ed il tempo
che ci è stato tolto per viverla.
Sia il nostro pensiero rivolto a te,
la fervida preghiera affinché non ti senta in colpa per quello che è successo.
Non so lì da te come saranno i prati,
ma se sono senza fiori
guarda quelli dei campi circondati dai cipressi
ove tra la siepe del basso si zittisce l’usignolo.
Se avrai freddo pensa a noi
e l’anima tua troverà il calore di un tempo lontano e perduto.
Se ti manca l’amore vieni la notte fra le mie braccia stanche
ed io veglierò sul tuo sonno.
E voi stelle rischiarate la notte,
affinché lui non abbia ad avere paura
e chiedete all’aurora di sorgere chiara
perché io riveda ancora il suo sorriso e la luce dei suoi occhi.
Buonanotte amore.
tua Giulia
Fonte: srs di Damiano Parolina; poeta, paroliere, musicista veronese
Feb 02 2009
Le note si dispersero nell’aria umida della notte
forse tutto ha un senso,
ma il freddo che hai sentito perversa dentro di te.
Dolce malinconia ricordando le emozioni,
le cerchi ancora, negli sguardi della gente,
negli occhi di un bambino
Forse un’altra canzone arrivera’
portata dal vento e le sue note sfioreranno la tua pelle
Non aver paura di amare,
chiudi gli occhi e fatti cullare
Marina Veneri
Feb 02 2009
Quelli che amiamo
ma che abbiamo perduto
non sono più dove erano
ma sono sempre ovunque noi siamo
Fonte: srs di Giovanna Benedetti, la donna dell’arbio di Share’ (Ceredo), animo poetico di donna Cimbra
Feb 02 2009
Tutto il creato mi parlava di te
Il buio della tua casa mi faceva paura
Il riflesso della tua bontà e della tua onestà
mi corrisponde nel mio cuore.
Insieme a quella fiamma viva
che si innalzava al cielo,
non sarà difficile diventare santi.
Pregando mi incamminai verso quella strada
I fiori i sassi i rumore del vento gli uccellini
il silenzio l’Ave Maria della sera
Tutto parlava di te
Se ho trovato un fiore l’ho sempre visto nascosto
Tra le foglie dove il vento non lo può sciupare.
Lo guardo, sento il tuo profumo
e non lo tocco.
So che l’anno prossimo lo vedrò ancora.
Al sonno dell’inverno non morirà
Sono sicura che rivedrò i suoi colori, i suoi petali
e sentirò il suo profumo
solo perché non l’ho strappato
ma l’ho lasciato come Dio l’ha creato
Fonte: srs di Giovanna Benedetti, la donna dell’arbio di Share’ (Ceredo), animo poetico di donna Cimbra
